D'un blanc pur ma tenue se compose, une tenue imposée et réglementaire. La tenue classique du légiste qui se compose sobrement d'un pantalon, d'une chemise à manche courte et d'une sorte de coiffe, nulle élégance, nulle personnalisation c'est ainsi. Il faut bien avouer que si bon nombre de métier requiert une apparence soignée et laborieusement réfléchis par une masse de cerveau étriqué ce n'était pas mon cas. Je n'étais pas de ces représentants crédules qui ventripotent dans un costume trop étroit pour leur masse graisseuse caresser sérieusement l'idée que leur image de marque ne pouvait que convaincre le client avant même qu'ils éclatent l'union fragile de leurs charnues lèvres gersées. Un émincé rictus s'étendait sur mon visage alors que je faisais claquer l'élastique de mes gants plastifiés bleu avant de me saisir d'un instrument typique de mon environnement : un scalpel. Je tournais ce qui était ni plus ni moins un couteau médicale entre mes doigts en scrutant la lame à la recherche de la moindre imperfection. Tant de zèle n'était-il guère une exagération pure et simple ? Nullement ignorant, mon professionnalisme sans borne m'indiquait que même si ces ustensiles étaient stériles on ne savait jamais vraiment le soin dont avait usé les petites mains de l'industrie pharmaceutique. Ainsi donc comme leur taux d'erreur était plus élever que le mien, mes vérifications pointilleuses n'était pas dénué de sens, ni d'efficacité. Après quelques minutes d'une aigre contemplation, ma main gantée parcourait la cicatrice primaire qu'avait cette patiente au cou. J'observais la marque bosselée et d'une teinte bordeaux qui laissait supposer que dans un passé proche la cicatrice devait arboré un rouge chatoyant. J'humectais ma lèvre inférieure, une difficulté se posait en fière rempart devant mon regard céruléen. Son décès m'avait été présenté comme non clinique mais suite à une chute, or aucune trace de collision. Mon regard morne et impassible glissait le long du corps alors que je reposais l'ustensile en ôtant mes gants pour me détourner de Madame Kensover. Je croisais mes bras en m'avançant d'une table métallique non loin de la dépouille sur lequel reposait une pile de dossier. Je m'apprêtais à fouiller avec pour objectif feuilleter à nouveau celui de ma silencieuse patiente alors qu'un bruit de respiration complètement effréné s'éleva soudainement brisant le lourd silence de ma morgue et m'arrachant un léger sursaut. Je me retournais vivement vers le corps dénudé du cadavre. Après tout ce ne serait pas la première fois qu'une personne déclarée morte ne le soit pas. Je fronçais les sourcils lorsque je remarquais que ce bruit ne venait pas d'elle. Je reposais mes prunelles éprisent d'une sévérité froide alors que je parcourais les différents corps sortis sous leurs drapées blanchâtres puis les innombrable casier réfrigérant contenant ce que l'on pouvait nommer ma morne compagnie. Le bruit s'accentuait encore un peu, je tendais l'oreille, je faisais quelques pas hasardeux, mon regard s'heurtait aux recoins de cette pièce plutôt vaste pour finalement chuter sur une silhouette mouvante. Un long soupire franchissait mes lèvres finement dessinées, je le rejoignais de ma démarche tranchée pour mieux le lorgner. Qu'est-ce qu'il foutait là ? A me déranger sans nul gêne ? Ignorait-il que je n'avais pas de temps à gaspiller ne broutille ? Tout le monde n'avait pas le rythme de croisière des neurologues, dentistes ou tout autre spécialistes. Les gens semblent bien souvent oublier que le marché de la dame en noir jamais ne s'épuisera. "Je.... Air !" J'haussais un sourcil, il n'allait pas bien. Sa respiration saccadé, trop bruyante pour être éprise d'une quelconque sainteté, sa main posé anormalement dos contre sol et ces mots à défaut de produire une phrase me suffisait plus ou moins pour accepter l'idée que le garçon ne s'était peut-être pas trompé de service. Plutôt que de passer en consultation, il venait directement chez moi, sage idée et bonne initiative. Lentement il regagnait un rythme plus sage demeurant véloce néanmoins alors que mon regard vrillait un instant sur mon occupation première. Dame Kensover attendra songeais-je résigné. "Avant d'entrée on frappe." pestais-je froidement. Je m'accroupissais devant lui pour tenter de voir son visage dissimulé contre ses genoux. "Mais je salue votre initiative, cependant si vous pouviez mourir en silence..." De l'humour, mon humour. Lorsque l'on s'aventurait dans mon service en subissait les conséquences quoiqu'il advienne. "Je m'occuperais de vous quand votre mort cérébrale sera constatable de tous. En attendant vous sortez tout de suite." D'un signe de tête je lui indiquais la sortie et ma voix ne laissait place à aucune contradiction. En dehors du personnel, quand on venait ici c'était mort ou rien et j'étais inflexible sur ce point.